Era domingo, invierno y lo sabía, concretamente el primer domingo de febrero; sabía que era el día 4 concretamente y también sabía que la previsión meteorológica para toda la jornada iba a ser de un tiempo soleado, con temperaturas que oscilarían entre los -2 y los 10 grados centígrados. Era una parte de él, ese querer saber exactamente la hora y el día en el que se encontraba y el tiempo que haría, de ahí que todo el personal lo llamara cariñosamente Marcos El Suizo, por aquello d...
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Volvió a casa, era Navidad. A la mañana siguiente, como cualquier domingo, se puso sus zapatillas y salió a correr. Volver a correr en casa era parte de su Navidad; callejear por el centro y perderse entre los lugares en los que había crecido era su regalo de cada año, era la manera de reencontrarse consigo mismo y de volver a sentir, a golpe de zancada, el latido de un corazón que siempre permaneció anclado a esa tierra.
El recorrido, circular, rodeaba de dentro a fuera y de fuera a dent...
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Ser hijo de sepulturero fue algo que le concedió un cierto protagonismo gratuito del que siempre intentó huir por todos los medios, sobre todo de niño. En aquellos años de infancia, no le resultaba extraño tener que soportar las burlas de los que se referían a él como el Hijo del Entierramuertos, en clara referencia al oficio de su padre, de la misma manera que también estaba acostumbrado a oírse llamar el Ánima sin Ánimo, por su carácter introvertido y callado...
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Era otoño, octubre para más señas y jueves, como día de la semana. La tarde caía lentamente sobre los tejados y allí estaba él, mirando a un lado y a otro del horizonte. El paso de una efímera tormenta había calado hasta los huesos de la vieja ciudad que, cansada, se refugiaba en las horas postreras de una siesta con regusto a sémola en su paladar. Sentía la humedad de sus zapatillas subiendo por su espalda y de manera inútil subió el cuello de su camisa de manga corta, para intent...
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El dolor de la cadera volvió a despertarlo una vez más. Apenas llevaba cuatro horas durmiendo y las molestias volvían a repetirse una noche más y ya eras muchas, demasiadas. Por más vueltas que le daba a su cabeza, no encontraba la explicación que diese una respuesta concluyente del origen de aquella situación que se repetía, noche tras noche, desde hacía casi tres meses.
Pasaban cuarenta minutos de las cuatro de la mañana y el silencio de la noche era el único ruido que se escuchaba, ...
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– La vida tiene cientos, miles, millones de caminos, tantos como personas habitamos este planeta y tantos como los pensamientos que pueden pasar por nuestras cabezas a lo largo de nuestra existencia. En definitiva, existen infinitos caminos, de ahí que el hecho de coincidir tú y yo en este mismo instante, en este punto del camino sin importar por dónde hayan ido nuestros pasos antes de este momento, ni dónde irán mañana...
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Se paró… la noticia del fatal accidente, radiada en el parte de noticias de mediodía, le erizó la piel sin ningún tipo de fundamento y como si de una trágica premonición se tratara se bajó de la carretilla en la que se pasaba ocho horas al día y aun con la carga de un camión frigorífico a medio completar se marchó para casa…
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Se paró… tan solo llevaba cuarenta minutos de su entreno de domingo, pero se paró...
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– Ummm, qué rico… Virgen Santa, qué placer para los sentidos, bendito Diosssss –decía en voz alta con auténtico fervor, a pesar de encontrarse sólo en casa. Sentado sobre uno de los tres taburetes altos que vestían el rincón de la enorme cocina, degustaba con verdadera pasión una Mousaka griega que él mismo había preparado el día anterior; cualquiera que lo hubiera oído y no visto, habría jurado sin titubear que aquel varón de edad adulta estaba experimentando un orgasmo de duración ...
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Y el otoño tiñó de ocre todo a su paso…
Tal vez porque los árboles que siempre tuvo frente a su ventana fueron de hoja caduca, tal vez porque creció, sin saberlo, con la costumbre familiar de mudar la ropa de su armario el primer sábado de octubre, tal vez porque sentía de idéntica manera la ilusión y el hastío por cada cambio de estación meteorológica, tal vez porque había aprendido a reconocer las distintas tonalidades de azul de ese trozo de cielo que cubría su cabeza...
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– Recuerda, Carmela, todo es magia, sencilla y pura magia, no hay nada más –le dijo la vieja.
– Abuela, ¿magia de esa que hacen los magos, cómo si sacaran un conejo de su chistera?, ¿ese tipo de magia? –preguntó ingenua y despistada la niña.
– No, cariño, no, de esa no… eso no es magia, eso son nada más que trucos, mejores o peores, capaces de engañarnos a todos y hacer, ante nuestros ojos, que las cosas parezcan lo que no son. La magia a la que yo me refiero es a esa que aparece ...
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